Bienvenidos a mi libreto de poemas medidos y desmedidos... y etéreos

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viernes, 8 de mayo de 2020

Caos

Chimenea de Piritas. De Antonio Romero
EN qué momento perdí el norte...
Cuando caminé descalza 
por el asfalto hirviendo,
como si no doliera,
como si no me sangraran las llagas
                                por los grilletes,
fingiendo ser mas libre de lo que era.

En qué momento saltó por los aires...
Cuando grité a las paredes con eco
en aquellos días todos iguales,
tan anodinos, uno detrás de otro,
y otro,
          y otro más,
fingiendo ser más feliz de lo que era.

En qué momento se escapó la vida...
sin darme cuenta,
directa hacia el abismo, 
cuando equilibré bien los pies
por el alambre,  sin mirar abajo,
sin respirar apenas,
                             con la sonrisa impuesta,
fingiendo ser más valiente de lo que era.

En qué momento, dime
por qué me alejé ya tanto de mí,
fingiendo ser más
                            - o tal vez menos-
de lo que un día fuí.

jueves, 7 de mayo de 2020

Desescalada

Nervión. De Antonio Romero 





















CONFINADOS los versos, temerosa
leo desescalada en los periódicos,
y pienso
              que no importa si no existe
tal palabra,
que seguimos encerrados en casa,
con la vida quieta tras las ventanas,
con el agua al cuello, tan estancada
en los bolsillos,
                         que huele a podrido
por más buenos deseos que se lancen
al aire con monedas de oro.

Y si entonces desescalo los versos,
- me pregunto tras el aplauso diario-
y pienso
               que no importa que sea mayo,
si sale el sol o si llueven arcoiris,
que ya hasta los poemas
tienen que ponerse las mascarillas
y gel desinfectante entre las letras,
salir a una hora precisa
y con la distancia ya convenida;
que seguimos en riesgo de contagio
con el bicho que habita entre pronombres, 
- entre tú y yo,
                     alejando al nosotros,
al vosotros,  y  también a ellos- . 

Y seguimos sin  vacuna ni antídoto
de momento,
                    fuera sólo sigue el maldito virus
que destroza nuestro  mundo por dentro.

jueves, 16 de abril de 2020

Bodegón azul

Bodegón azul y mandarina. Por Carmen Alcázar
Triana, Sevilla, marzo 2020.

ESTA mañana volví a la cocina,
                                         y me miré
por el espejo. Mi cuerpo yacía
en el suelo, entre los cristales rotos
de todo lo que bebimos anoche
con el síndrome de manos inquietas,
derritiendo el hielo antes de las copas
cuando nos atropellaron los besos
con lengua caminando por el cuello.

Y nos respiramos entrecortados
sin apenas mirarnos a los ojos,
que hasta temblaban
                                  de miedo,
agazapados en la arruga
deshecha, en el blanco
sucio del lienzo.

Ya por la tarde, vuelvo a la encimera
adonde se sudaron nuestros cuerpos
componiendo aquel bodegón azul
y mandarina que juntos pintamos
confinándonos abril sin remedio
                                          y en el descuento
de un tiempo que ya dábamos por muerto. 

martes, 14 de abril de 2020

Coronavirus

Su primer arcoiris. Foto: Josué Correa

APARTA,  no quiero ni que me rimes,
aléjate ya de mis versos,
no quiero que los contagies también
y no respiren,
o se queden sin ganas,
                                     confinados
con el alma enjaulada en una celda
sin claras de sol, con las yemas
de los dedos cortadas por el látex
de los guantes que aíslan.

Que no!
             No quiero ni pensarte,
ni que seas mi pesadilla
recurrente cuando todo esto acabe.
Fuera, vete  de mi balcón arcoiris,
adonde cuelgo mis pies cada tarde,
sin botas seguras que los salven;
donde bailo en este abismo
del resistiré que suena con eco
                                                en las aceras
temiendo  al estornudo,
a tu germen en el saludo falso
o al leve  roce en la cola del súper.

Sí, te mantengo la distancia.
ya me he construido mi propia pantalla
protectora, mi fuerte
tras la ventana de cristales,
adonde mis ojos se asoman
cada tarde,
                  y se duelen
mientras llueven aplausos
para todo héroe viviente:
de bata blanca,
                        azul o verde,
                                             también de guatiné,
en los hospitales y en ese piso
de enfrente, también al del quinto
y su perro que no se enfaden,
y para el autobús que pasa y pita,
o el coche patrulla que nos toca la sirena
ante la atenta mirada de  niños
que sonríen  y juegan
sin parques ni colegios,
echando de menos los besos
y abrazos de los abuelos que sufren
de cerca,
                   por  kilómetros de  dos pasos.

Lárgate ya, maldito virus:
nos estás jodiendo la vida,
que hasta este poema se hace largo en cuarentena:
se ha bebido todo el alcohol desinfectante,
se ha quedado sin mascarilla
en este último renglón.
Ya viene, ya se acerca
el punto de la curva,
sin aliento.
Causa de muerte:
                             el fin de la pandemia
-se puede leer en la esquela.

lunes, 23 de abril de 2018

Fuegos



Que acabamos la Feria,
                cariño mío,
a destelladas los besos al aire,
arebujados entre aquellas sábanas
de lunares,
                 bailando
olés al río
cuando pasa por Triana,
y solos tú y yo,  mi alma,
                 mirándonos:
                                      en el reflejo del agua.

jueves, 29 de marzo de 2018

Cómplice


    NO digas que el mercurio
    se rompe,
                    al aire.
    No me digas que el tiempo
    está vacío,
                    en mis manos.
    No me digas que mi alma
    está perdida
    en mil y una tontería.
    Que no;
                no me digas nada.
    y deja que tus besos
    me digan todo,
    con su silencio cómplice.
    Ya sólo abrázame tanto
                                        y tanto
    que hasta me duelan
    los ojos
    a la luz de los tuyos,
                                    cuando anochezcan. 

jueves, 22 de marzo de 2018

Vaho

Vaho 

                                           ME duelen tus ojos tristes
                                           porque viven ausentes
                                           en el espejo de tu casa
                                                                        y de la mía.
                                           Acaso si ya me dejas tu vaho
                                           en los cristales,
                                           sé que aún respiras;
                                           o si acaso te dibujas sonrisas
                                           en tu rostro forzadas 
                                           al disimulo entre la  gente,
                                           te siento como adormecida,
                                           como acurrucada en la pena
                                                                    que tan fría te eleva...
                                           Y yo te escucho desde lejos,
                                           como río que sangra silencioso
                                           por su cauce,
                                           donde sólo brotan espinas
                                           que acaricias entre las piedras.
                                           Pero no llores,
                                           mírate entre los huecos
                                           que quedan,
                                                            y no temas:
                                           deja que el sol caliente tu alma
                                           mientras el mar se acerca. 

jueves, 27 de octubre de 2016

Escombros

Caminando entre escomnbros. Ángeles Cadel 
                                       
                                                APARTO mis ropajes desgastados
                                                por tus golpes y retiro las piedras
                                                que pusiste en mis roídos zapatos.
                                                Ya desnudos mis pies se abren camino
                                                entre los escombros de mi alma
                                                y sus cantos cortantes.
                                                                                     Y sangro.
                                                                                                     Y me duele.
                                                Pero sigo andando hacia delante
                                                y sin miedo, como la hierba que crece
                                                sola,
                                                         valiente
                                                                         y libre.
                                                Ya lejos de ti, sonrío al fin. 

martes, 16 de agosto de 2016

Refugio II














Si esta noche llueve fuego,
                                           refúgiate
conmigo donde las gotas de escarcha
dejan surcos vacíos
en los labios brisados por el sol. 

sábado, 28 de mayo de 2016

El mirador

Mirador de Corta Atalaya. Foto: Antonio Romero 















Asómate conmigo de la mano,
y mirémonos desde mi atalaya,
con la tarde tornada,
de frente al precipicio de tus miedos,
-ya ahogados,
                     ya muertos-
en el reflejo rojo de la sangre
agria que nos corroe,
                                   sigilosa,
entre el sudor y el azufre
que a dentelladas moldean los cuerpos.

sábado, 23 de abril de 2016

Aquella canción

Luz de luna, Antonio Romero 



















CORREN malos tiempos para la lírica
                                                        y la paz,
y no son letras de aquella canción.

Mientras existan las guerras que inunden
el mundo de barbarie,
y vendedores de armas
                                      que las financien;
el mar sólo traerá niños muertos
que flotan en la orilla.

Mientras haya banqueros que no fíen
respiro a las familias
y el aire corrupto
                              tenga bolsillos llenos;
sólo habrá desahucios de las vidas
ahogadas entre el lodo y el fango.

Mientras existan las manos que oprimen
al diferente por serlo,
a la mujer por sexo
                                 y a golpes,
a los ancianos dejados;
sólo habrá llantos rotos
que acuchillan más los sueños perdidos.

Mas no hay remedio:
malos tiempos para la poesía
                                               y la paz
mientras se sigan entonando siempre
las letras de aquella misma canción.

jueves, 18 de febrero de 2016

Humo

La ciudad de los humos, de Martín Gálvez












Piritas. Humo gris de chimenea
en el aire dispersas
                               entre jaras.
Humos negros del tren. De cal
tiznadas las paredes
                                de las casas.
Humos cobrizos de la tierra. Mina
en agua agria ahogada
                                   entre orgullos.
Humo olor vertedero. Irrespirable
ya la esencia de olvido,
                                      ya la esencia de muerte.

lunes, 15 de febrero de 2016

Al otro lado

Descubriendo la mar. Foto: C. Alcázar
NO temas mi pequeño.
Vivimos al otro lado del mar, 

donde las olas sólo traen sueños
ahogados, adonde sólo flotan 
las astillas de sus casas ajada, 
a la deriva, 
                  en la huida de la guerra. 
No llores, mi pequeño. 
Vivimos al otro lado del mar, 
en tierra firme, donde sólo buscan 
refugio de bombas, 
                   y de más odios. 
Sí, pequeño, al otro lado del mar: 
adonde la orilla ya solo mece, 
                   y besa, 
y entre sus surcos arrulla 
los cuerpos que llegan 
de niños muertos.

viernes, 12 de febrero de 2016

Ojalá

Ojalá pudiera escindir mi cuerpo
sin descuidarlo, 
sin que me duela. 
Ojalá pudiera con mi aleteo 
volar muy alto,
                        libre, 
por aquí, por allá. 
Ojalá pudiera vivir así
y estar 
           y sentir 
siendo siempre yo misma 
en todas partes. 

jueves, 11 de febrero de 2016

Odio

Gorrión. Antonio Romero 
           

                DÉJALES el odio, mi pequeño,
                su mirada de envidia,
                y su recelo, déjales el miedo
                que envuelve sus falsas
                                                corazas de hierro.
                Déjales, pequeño, y no quieras nunca
                vestir su piel ni sentirlo de cerca:
                los corazones con odio no vuelven
                                                a sonreír jamás.

viernes, 22 de enero de 2016

Metralla

Corazón  sobre locomotora diésel
en Zarandas. Foto: Antonio Romero
si la guerra estalla en nuestras manos
- por tí, por mí, por los dos:
                                          qué más da-
no te apures por los cristales rotos,
demasiada la metralla en el cuerpo.
Y, no te apures, ya no hay armisticio
posible sin esas  banderas blancas
que taponan las armas vencedoras
en batallas perdidas,
-más tú,  o más yo,  o los dos:
                                   qué más nos da-,
si sólo existe un silencio de muertos
en nuestra paz soñada.

martes, 12 de enero de 2016

Refugio

"No te calles. Rompe el silencio",
de Ana María Rosal
ES la hora. Ya oigo sus pasos
                                         subiendo
la escalera. A prisas, busco refugio
en el último cuarto,
ya me arrincona el miedo,
ya me aferro a mi cuerpo.
Se me acerca. Comienza su ritual
de boxeo ebrio.
                          Siento
un frío metal clavado en mi pecho.
Ya refugiada en la caja de pino,
suspiro mis sueños en blanco y negro.


lunes, 28 de diciembre de 2015

I am free

"I am free". Laura Cirilo 

¡NO te calles, mujer!
Que él no es más hombre
si te pega
                  o te insulta
                                    y te desprecia.
¡No te calles, mujer!
Que él no es más hombre
si te engaña
                    con halagos
o con sus besos
y abrazos del después!
Que no, que no eres suya
ni de nadie. No temas,
grítalo con el  pecho descubierto:
"soy libre,
                 I am free",
- que no importa el idioma -
¡No te calles, mujer!
             

miércoles, 28 de octubre de 2015

Miércoles muerto

Es en vano. A mi paso
se ceba la piedra atada al tobillo
desde hace tiempo
mientras se escarpa el suelo.
Ya se alejan,
                     se me escapan las horas.
Ya se acerca, se me acelera el vértigo.
Es en vano. Ya flácido
cae mi cuerpo
                      sin avistar el punto kilométrico
que mate ya este miércoles
de peso muerto.

lunes, 24 de agosto de 2015

Tormenta

Tormenta, Antonio Romero 



                                              SI el invierno adolece tu esqueleto
                                                                                          ya inerte
                                              y vibra sin barrenos;
                                              Si la llovizna quiebra tu silencio
                                              y se pierden tus hierros en lo obscuro;
                                              déjame hoy, Rotilio, escribir los versos
                                              que te salven de la tormenta,
                                              del abandono y su lamento:
                                                                                          déjame
                                              rescatarte del olvido a destiempo.