Tormenta

Tormenta, Antonio Romero 

                                              SI el invierno adolece tu esqueleto
                                                                                          ya inerte
                                              y vibra sin barrenos;
                                              Si la llovizna quiebra tu silencio
                                              y se pierden tus hierros en lo obscuro;
                                              déjame hoy, Rotilio, escribir los versos
                                              que te salven de la tormenta,
                                              del abandono y su lamento:
                                                                                          déjame
                                              rescatarte del olvido a destiempo.

El silbo

In memorian, M.J. Pérez Illescas y Juan Delgado

                                           CUANDO salga la luna nueva, madre,
                                           subiré al malacate
                                           sin la escalera ni ningún arnés
                                           sin miedo a la caída,
                                           valiente, como padre
                                           en contramina.
                                           Y cuando se esconda la luna, madre,
                                           ya en lo alto del Rotilio,
                                           -adonde ahora anidan las palomas
                                                                               que los niños atrapan-,
                                          miraré al cielo: respiro ya el viento de cobre
                                          con el silbo del minero. 

Río de sangre

A Antonio Perejil Delay y su Romancero del Tinto

                                                                   Río de sangre. Antonio Romero                                                                               

HOY son éstas tus huellas,
                                         minero,
vías verdes con vagones
de trenes ya vejados,
entre escorias y chatarras al peso.

Hoy es éste tu paisaje,
                                   minero,
sin cortas ni filones,
sólo lagos de ácidos y residuos
vertidos al subsuelo.

Pero hoy es ésta tu tierra,
                                   minero,
ya en tu dermis tatuada,
donde sólo quedan un río sangre
y un viejo malacate.

Alba

Alba, de Antonio Romero

Y al alba, arde Rotilio
entre los vacies de minas y montes.
Y entonces,
                 - sólo entonces- :
Nerva amanece.