El silbo

In memorian, M.J. Pérez Illescas y Juan Delgado

                                           CUANDO salga la luna nueva, madre,
                                           subiré al malacate
                                           sin la escalera ni ningún arnés
                                           sin miedo a la caída,
                                           valiente, como padre
                                           en contramina.
                                           Y cuando se esconda la luna, madre,
                                           ya en lo alto del Rotilio,
                                           -adonde ahora anidan las palomas
                                                                               que los niños atrapan-,
                                          miraré al cielo: respiro ya el viento de cobre
                                          con el silbo del minero. 

Río de sangre

A Antonio Perejil Delay y su Romancero del Tinto

                                                                   Río de sangre. Antonio Romero                                                                               

HOY son éstas tus huellas,
                                         minero,
vías verdes con vagones
de trenes ya vejados,
entre escorias y chatarras al peso.

Hoy es éste tu paisaje,
                                   minero,
sin cortas ni filones,
sólo lagos de ácidos y residuos
vertidos al subsuelo.

Pero hoy es ésta tu tierra,
                                   minero,
ya en tu dermis tatuada,
donde sólo quedan un río sangre
y un viejo malacate.

Alba

Alba, de Antonio Romero

Y al alba, arde Rotilio
entre los vacies de minas y montes.
Y entonces,
                 - sólo entonces- :
Nerva amanece.

Adentros

Y siento la caricia de tu mano
que juega con la mía,
a esconderse. Y ya siento el cosquilleo
de tus pies, como si ya me llamaras
en la noche para que no me duerma
y siga pendiente,
te hable,
               te cante
                              y te responda
por la piel abultada de mi vientre
cuando gritas mamá
                                en mis adentros.

Plegaria minera

El Cristo de los Mineros. Martín Gálvez

Oh, Cristo de los mineros,
entre los vacies creado
protégenos de barrenos
envenenados  de olvido.
Tú, río sangre esparcido
por los azufres, despierta
las almas adormecidas
en los jarales y adelfas.

Oh, Cristo de los mineros,
entre escorias enclavado,
sálvanos del vertedero
de orgullos contaminado.
Tú, corazón de la tierra
herida y más ahogada,
seca los llantos perdidos
en los cobaltos y gualdos.

Tú, señor de los paisajes
imposibles. Tú, señor
de Minas y Contramina,
del Tinto y del aguardiente,
Oh, Cristo de los mineros
no dejes arder mi tierra
en las borrajas de sueños
rotos,
         ajados
                       y muertos. 

Burbujas

El burbujeo. Ángela Arias

Dame tu mano, amor,
                        ya lo sientes.
Ya nada en mi vientre mar a sus anchas.
Y háblale ahora, amor,
                        ya te escucha.
Ya te grita en su idioma
sencillo de las palabras burbujas.

De pendiente

Depresión, (Autorretrato). Martín Gálvez

Ahogo lo negro en el verde
botella.
             Ya me tambaleo.
Apenas subo los peldaños
en mi mente hacia tí.
No.
No estás.
             Me desespero.
¡Camarero!  Más Bourbon en mi copa
de eterna  pendiente.
                                  No.
                                        No estoy.

Arrullo

'Maternidad', de Martin Gálvez

A luz, escucho tu llanto.
Mas lloro de alegría.
Y te siento. Respiras y respiro.
Ya tus ojos despiertos. Y te miro.
Sonríes y sonrío. Delicado
tu cuerpo arrullo en brazos.
Ay mi pequeña...
Umbilical el lazo indisoluble
nos une de por vida:
                                 maternidad.

Aguavida

'La gota de agua'. Martín Gálvez

Estéril tierra
que gota de agua espera:
la vida emerge.

Capa

Foto: 'Tierras del río Tinto', de Miguel Delgado 

Y si desnuda quedo,
y  muerta,
                   entiérrame
cubierta toda
de esa capa dorada de mi tierra.

Nana

Y dormitábamos bajo las sábanas
más gélidas.
                  Acércate
te gritaban mis ojos:
necesito arroparme en esta noche
con tu piel. Y acurrúcame
en tu cuerpo. Duérmete,
mi niña,
             susurraste:
mientras suena la nana de la lluvia
tocando en los cristales.

Balneario

Foto: 'Amanecer balneario', de Antonio Romero 

Si la brisa a los juncos despertara 
rosados, y me deja que yo sea
la gota que en tu espalda cosquillea
azul rodeada de algas termales 
                                 del balneario; 
si la bruma despeja sus  reflejos 
bermejos, y me deja que yo sea 
la pluma que color pone en tus ojos 
miel cercados del fuego de las aguas 
                                 del balneario; 
si los cuerpos acuosos se acercaran,
—ya flotan— y me dejan elevarte 
con besos húmedos sobre tu cuello
cisne de suaves alas en mis senos, 
ya desnudos, sin vistas a la orilla
                                del balneario; 
no necesitaremos hospedajes 
de fangos y pomelos, 
mientras existan baños 
de dos, tú y yo, ya a solas
en medio del desierto sumergidos.

Habitáculo

'Amanece en la vieja chimenea pirita", por Antonio Romero 

Y despertar soñándonos: 
dejemos el habitáculo al raso,
envuelto por un halo 
azul eléctrico 
                      que lo amanece
para soñar despiertos.

Asilo

'Y pasan los días en el Asilo de Nerva', de Antonio Romero

Y perecen las horas cadenciosas,
lánguidas y vacías; 
                             y solas, 
entre paredes de cal
con los naipes y fichas; 
                           y a la espera 
siempre del hálito de tu visita.
Pero no, 
            no llegas al jardín viejo
y en el asilo cierran las persianas: 
donde postrada permanece el alma
que en silencio se marcha.

Bodegón minero

'Bodegón Minero' de Martín Gálvez

A tí, Minero de las Estrellas, 

a ti, José María Morón: poeta de las entrañas de mi tierra. 

Echó el cerrojo y se fue 

al tajo. Mina de sangre 

y sudores de subsuelo, 

aire irrespirable y humo 

de cigarrillo y dos tragos

de aguardiente para el alma 

en su petaca de acero.

!Minero¡ ¡Sólo minero!

Su transistor en la mano

de azufre y cobre tiznada,

siempre radio Pirenaica 

de taranta. Mina de agua 

agria que ahoga los ojos 

tristes sedientos de sol.

!Minero¡ ¡Sólo minero!

Toma tu candil, abuelo, 

alumbra el túnel de oro 

fundido en anhelos. Mina 

de tus entrañas dispersas

en los filones ya rotos.

Echó el cerrojo y se fue 

al tajo. Y en la mesita 

de noche, cual bodegón,

minero, todos sus sueños.

!Minero¡ ¡Sólo minero! 

Falso dios

A ciegas, te adoré. 

'Los falsos ídolos', de Alan Falk

Y te ofrendé mis versos de presentes, 
sacrifiqué mi sangre ante tu altar,
y agasajé tu nombre con collares cobaltos. 
Mas recé
               canté 
                          y baïlé 
tu agua bendita falsa
que en la frente me ungías. 
Pero no. No eres digno de morar en mi casa. 
No. Ya ni tus palabras 
me bastan. 
                  Que ya no. 
No eres mi credo, 
                            ni eres mi religión. 
Si desde tu alto trono te creíste dios 
                                                      -juez, 
parte de mis andanzas-, 
                                       ya grito:
a dios muerto
(acabada la rabia)
                       atea me declaro sin clemencia. 

Cicatrices

'El Cerro Colorao se ilumina con los primeros rayos de sol'. de Antonio Romero

                                A caricias rayadas

                                        amanecen
                                                        rojizos los cabellos
                                        que esquivan cicatrices 
                                        de almas sepultadas por los vacies.

Enero

Campo de almendros, de Paco Naranjo 

De enero ya germinan
almendros de fogueo: 
entre los ocres
                         quedos. 

Amapolas

Azulpolas, de Carmen Alcázar

Se acerca. Es tiempo 
de amapolas azules 
entre mis dedos.

Banquete

A jirones 

No insistas, 
                  vete:

aparta ese quebranto 
de traición que me mina 
mi alma sin armadura.
No insistas, 
                 vete: 
aparta los jirones 
de piel que me arrancaste
sin reparos, de cuajo. 
Que no insistas, 
                      ya vete:  
recoge las migajas
dispersas de mi cuerpo
tras tu banquete.